Och den föll ur, krångliga mässingsknappen. Föll ur ytterligare en gång och blev ganska så tröttsam i mina tankar. Föll ur, föll bort, utan att egentligen ha blivit flyttad på. Inte alls utomhus, inomhus i gråhallen, där föll den ur, där trillade den bort. Kilade fast sig och hoppas på att bli funnen ytterligare en gång - som genom ett trollslag, iaf är det vad jag hoppas på.
Jag bor på bergsfoten, nere bland granarna och tallarna. Behöver vandra till toppen, till hennes hjässa. Sitta på fäll och trumma vinternatten. Dricka varmt. Äta något gott. Klättra upp i rymden på kylan. Resa ner i tjälbacken.
Så mycket som vill bli skapat - oljor och dockor, tavlor, stickat, skrivet... Konsterna, de olika konsterna, som tisslar och tasslar, skapar bakom ryggen, bakom drömögat, bakom svansen, framför. Alldeles framför.
Jag skrubbar rent.
Förbereder.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar